realitat

La utopia els va fer centenaris

El títol no és original. Ja el vaig utilizar per parlar de l’arquitecte comunista brasiler ─i universal─ Óscar Niemeyer. Ara és útil per seguir recordant un poeta que va morir als 102 anys i que va escriure fins l’últim dia, juny del 2009, la seva columna diària ─Crémer contra Crémer─ a el Diario de León.

Tot va començar l’any 1944 a Lleó, quan Antonio de Lama, Eugenio de Nora i Victoriano Crémer, al voltant de la revista Espadaña, donen el tret de sortida al fenomen que es coneixerà com poesia social. Per a Crémer la funció de la poesia és comunicar-se amb els homes. Josep Maria Castellet, a Un cuarto de siglo de poesía española (1966) valora en aquests termes la poesia de Crémer: “En muchos momentos incurre Nora ─y Crémer con mayor frecuencia─ en la tentación de la imagen tremendista, de la palabra sonora, del adjetivo chillón, bajo pretexto de poesía tràgica y existencial. Es decir, que si bien el lenguaje de sus poemas está ya formado exclusivamente por palabras del habla cotidiana, su tono, muy surtido, y su insistencia en ciertos vocablos y expresiones, impiden que alcance la normalidad, la naturalidad del lenguaje coloquial.”

Però millor deixem expressar-se a Victoriano Crémer.


FRISO CON OBREROS

Aparecen de pronto.
No están muertos.
Y si no hablan es porque las palabras
no dicen sino cosas sin sentido,
por ejemplo: Hace frío cuando tienen
pequeñas llamas rojas en la lengua.

¿Qué música lejana, qué resuelto
compàs impone ritmo a su asombrado
despertar de cada dia?... No están muertos.
un corazón les nace con el alba.

Son ─desteñido azul─ agua profunda,
río de frescas márgenes que busca
su mar de cal y de ladrillo, su hondo
pozo de mineral que hierve y canta.

Cruzan por alamedas con rosales
y les llega un olor de noble tierra.
Los mármoles, el sol, recobran brillos
de recóndita rabia o sudor frío.

Pero no se detienen ─¿Están muertos?─
Indiferentes marchan, escuchando
dentro de sí lejanos ecos. ¿Miran
la evidencia total de la mañana?

Los muertos viven sin saber. Pero ellos
viven de su vivir, tan plenamente
que algo que no es la luz ni el aire tiene
concretas resonancias en su sangre.

Si quisieran gritar lo harían, porque
no están muertos, conocen la palabra
que sólo se pronuncia desde el sueño
y es, como un toro, violenta y ácida.

Aparecen de pronto ─¿De qué ocultos
manantiales de vida?─ y permanecen
en la esperanza de los hombres. Viven
soportando futuro a las espaldas.

Nuevos Cantos de vida y esperanza, 1952

LOS GRITOS DE LA IRA

¡No me pidáis que grite!
La campana,
con hondo acento clama, y permanece.
¡No me pidáis que rompa
el dulce vaso de la sangre,
o que os devuelva el corazón mordido por los peces!

Porque el tigre no aumenta
su reluciente ira, si ama.
Porque el viento
se perfuma, si la rosa le nace.

Pero tampoco voy a vosotros cantando.
¿Quién canta en el estiércol?
¿Dónde el coro,
si los dientes aprietan la soledad y duele
la esperanza dorada del otoño?

A veces, una lágrima
hace flotar un corazón que se hunde.
¡Pero llorar no basta;
como no basta amar, cuando soñamos muerte!

Ahora yo os contemplo de azulada sombra:
Sois mis antiguos compañeros; hombres
de mi raíz y sangre.
─¡Oídme, amigos!
De los fosos sin sol, de los andamios;
del plomo y de las minas;
de corazón en corazón, regresan.
Silenciosos,
poco a poco, en la sombra se hacen sombra también.
Pero son ellos:
su perfil de medalla, su serena
decisión, bajo el viento violento de la calle,
llena el aire de vida.
Nadie sabe
cuándo podrán romper el vaso de tristeza
y ver cómo la tierra la empapa.
─¡Oídme, amigos!
No me pidáis que grite;
porque el tigre no aumenta
su reluciente ira, cuando el amor se entrega.

Tiempo de soledad, 1962.

L’any abans de morir rebia el premi Jaime Gil de Biedma per la seva obra El último jinete. Als seus poemes es nota la força que encara manté als 101 anys. (Es parla de més de 15.000 articles a la premsa ─deia ell mateix que podria cobrir la Tierra de Campos─ i unes 6.000 intervencions a Radio León ─molts l’anomenaven la Radio de Crémer).

CIEN AÑOS

Así que pasen cien años
comenzaré a morir lentamente
como muere la luz de cada día,
sin volver la vista atrás
ni revolver los archivos.

(Cada vez que se me ocurre
retroceder en el tiempo
y fijar la película, me asaltan
figuras extrañas, garabatos
de doloroso patetismo).

Es algo que les ocurre a todos,
sean blancos o negros, legos
o doctorados. Se muere solamente
de una vez y para siempre,
abanderando
cuanto tenemos conquistado
a corazón partido: esposa,
hijos, bienes y papeles
con nuestro nombre y número
de salida.

Depositamos
los viejos vestidos a la entrada
del último túnel y desnudos
acudimos a la cita.

Preguntarán
los memorialistas del aire:
“Que fue de aquel que intentara
cambiar el mundo, verso a verso?”
Cesó un día cualquiera de un mes,
arrastrado por caballos de plomo.
y fue olvidado;
como manda la Santa Madre Iglesia
y decretan los tiernos alacranes.

¡Y ustedes perdonen
si me muero sin avisar!

EL LIBRO DE DIOS

Absurdo, absolutamente absurdo.
No existe tal libro.
Es invención de chico de la biblioteca.
Y se compone de música y letra
para un himno dedicado a la mujer de Adán.
(¡Oh, señora, mi señora, escaladora
perseguidora mística
de papagayos ciegos!).
El sabio oficial de la Santa Iglesia pública
así que le llegó la denuncia del libretista
ajustó sus alas, se tiñó en acento
del color del colibrí
y consiguió componer
el grupo cantor que abarcaba
la historia de los reyes normandos
ensayando las reverencias obligadas
si el sumo regidor de la oración de los lunes
conseguía convencer al Senado angélico
para que este decretara
la concesión de la banda bordada
a tan humilde servidor
del Señor del Gran Poder.

Pero no existió Libro de Dios,
ni estaba el Olimpo para bollos.


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