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SIEMPRE HE ESTADO EN REVOLUCIÓN PERMANENTE

MIQUEL ÀNGEL SÒRIA

 

El 4 d'agost de 1912, a Cárdenas, província de Matanzas (Cuba) havia nascut Virgilio Piñera. Centenari, per tant, i centenari que volia destacar –ja ho pensava al 2011- quan Cuba inicia l'any recordant la seva figura i la seva obra.

Entre totes les notícies que ens han arribat de la illa, ens agrada la del muntatge d'un ballet sobre la seva primera obra de teatre, l'òpera Electra Garrigó, a càrrec d'una  gloriosa supervivent: Alícia Alonso.

Home de teatre, Virgilio Piñera  s'emocionaria amb els espectadors de la considerada la seva millor obra: Aire frío, plena d'actualitat, mai envellida. Una societat cubana, l'anterior a la revolució, empobrida, adaptada a la situación, amb un mascle dominant ─ Ángel: - "Voy a empuñar el látigo" és el seu leitmotiv─ al que ningú li fa cas perquè moralment està desarmat.

I fent un joc de màgia, li faríem saltar l'oceà per posar-lo en contacte amb aquest llenguatge dels governants del PP, que no diu mai allò que vol dir. Seria la sorpresa per un home que, en paraules de l'Antón Arrufat, escrivia "sense eufemismes", encara que en un altre món pogués xifrar el seu llenguatge com reconeix al seu Testamento:

 

      Como he sido iconoclasta

me niego a que me hagan estatua

      si en la vida he sido carne,

en la muerte no quiero ser mármol.

      Como yo soy de un lugar

     de demonios y de ángeles,

    en ángel y demonio muerto

      Sseguiré por esas calles...

         En tal eternidad veré

   nuevos demonios y ángeles,

          con ellos conversaré

         en un lenguaje cifrado.

           Y todos entenderán

   el yo no lloro, mi hermano...

              Así fui, así viví,

       así soñé. Pasé el trance.

 

Algú proper s'atansa  més a ell en uns moments claus i decisius, eliminant vels i altres teixits, que fan el trànsit més directe, més efectiu, més real.

 

MUERTE CIENTÍFICA Y TÉCNICA

 

                                              A Virgilio Piñera

 

Tal vez con el avance de la Ciencia y de la Técnica

se invente algo para la muerte.

Pudiera ser algo así, según lo pienso,

como pasar la muerte

por un tamiz muchas veces

más fino, desnudarla

de su inmensa retórica, despojarla

de toda inclinación ceremoniosa;

hacerla prescindir de edecanes

y lictores (de lectores también) y turiferarios

(vano incienso es el humo de la muerte).

Lograrla sencilla, simple y directa

como una brasa punto final en el medio

más bien largo de la vida,

            sin presagios, sin profetas, sin cantantes

            que nos quieran suicidar en un baño de lágrimas;

con parientes alegres y curiosos

que se maravillan de su pasmosa eficacia

confortable y hasta aplaudan y la vean

como una muestra de exhibición sin venta

que llegará a ser suya en cuanquier momento.

            Pura muerte sin adulteraciones.

 

Otra candela que robamos

a los dioses muertos de miedo

para ahorrarnos trastornos inútiles,

escenas desgarradoras,

                                   tristes espectáculos.

            Una muerte

            para entrar en confianza,

            cómoda, segura,

            automàtica, cibernética, ergonómica...

Una limpísima muerte

                                 a la altura de la Ciencia y de la Técnica.

 

                                                                  MARIO MARTÍNEZ SOBRINO (La Habana, 1931)

 

Abans d'aquest últim moment, Virgilio Piñera ens ha deixat una obra important con a novel·lista, autor dramàtic, contista, poeta, de tal importància que avui a Cuba s'ha de comptar am ell. I els cubans, curosos de la seva cultura, no l'obliden i dediquen  aquest any del Centenari a atansar-lo als seus compatriotes, als seus lectors ─antics i nous─.

L'any de la seva mort encara escrivia:

 

"Isla", 1979

 

Aunque estoy a punto de renacer,

no lo proclamaré a los cuatro vientos

ni me sentiré un elegido:

sólo me tocó en suerte,

y lo acepto porque no está en mi mano

negarme, y sería por otra parte una

descortesía

que un hombre distinguido jamás haría.

Se me ha anunciado que mañana,

a las siete y seis minutos de la tarde,

me convertiré en una isla,

isla como suelen ser las islas.

Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,

y poco a poco, igual que un andante

chopiniano,

empezarán a salirme árboles en los brazos,

rosas en los ojos y arena en el pecho,

En la boca las palabras morirán

para que el viento a su deseo pueda ulular.

Después, tendido como suelen hacer las

islas,

miraré fijamente al horizonte,

veré salir el sol, la luna,

y lejos ya de la inquietud,

diré muy bajito:

¿así que era verdad?

 

I per què serà que, encara que el record és el centenari del naixement, sempre sorgeixen referències a la mort? Potser perquè la mort ens obliga a fer inventari del que s'ha estat acumulant des del moment del naixement. Un moment en el que domina la inconsciència, la ignorància, en tot cas, de si serem mereixedors d'un record en el futur, a part del marc familiar.

Un record en el que apareguem, en una foto, al costat del gran ─en tots els sentits─ Lezama Lima. Al costat del qual escriurem una part important de la vida cultural de Cuba, al voltant de la revista Orígenes. I del que quan ho perdrem, haurem d'escriure un sonet difícil d'oblidar.

 

El Hechizado

                                                A Lezama, en su muerte

 

Por un plazo que no pude señalar

me llevas la ventaja de tu muerte:

lo mismo que en la vida, fue tu suerte

llegar primero. Yo, en segundo lugar.

 

Estaba escrito. ¿Dónde? En esa mar

escrespada y terrible que es la vida.

A ti primero te cerró la herida:

mortal combate del ser y del estar.

 

Es tu inmortalidad haber matado

a ese que te hacía respirar

para que el otro respire eternamente.

 

Lo hiciste con el arma Paradiso.

─Golpe maestro, jaque mate al hado─.

Ahora respira en paz. Viva tu hechizo.

 

 

 

 



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