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MIQUEL ÀNGEL SÒRIA

SEGUEIX VIU EN LA NOSTRA MEMÒRIA

 

De nou un 6 de juny. I ja fan 15. El recordo signant llibres a Les Rambles per Sant Jordi del 91 (Ara, segur estaria acompanyant els joves a Plaça Catalunya). Després vindria la campanya electoral del 92 i la seva entrega. Jo ja vivia fora de Barcelona i deixava de ser un "urbanita", amb la dificultat afegida del transport. Per aquest motiu lamento no haver tingut més contacte amb ell. Intento tenir-lo un cop a l'any i espero que serveixi per mantenir-lo present en el col·lectiu.

Potser fins ara l'he recordat en les paraules dels altres. Arriba el moment de tornar a fer present la seva poesia. Els éssers humans tenim una memòria feble i aviat oblidem allò que no tenim davant els nassos. Serveixin aquestes línies de pancarta penjada en cada un dels nostres carrers. L'oblit ens mata cada dia una mica més i als nostres amics els volem sempre vius, caminant amb nosaltres, ja sigui a Barcelona, a Cuba o a Nicaragua.

 

 

                                   A MI HIJA, EN SU PRIMER CUMPLEAÑOS

 

                                               Esa antigua mirada

                                               que, aún a medio aprender, dejaba ahora

                                               en mi madre, empapada

                                               de la luz de mi aurora,

                                               en ti me sale a ver, nueva, invasora.

 

                                               Marché por el olvido,

                                               me aniquilé en amor por un momento,

                                               pero todo ha seguido

                                               y mi descubrimiemto

                                               vuelve a darme otra vez el viejo cuento.

 

                                               No sé sómo ha pasado:

                                               al empezar un poco a estar seguro

                                               de tener a mi lado

                                               compañía, el futuro

                                               me inundó, deslumbrante, extraño y puro.

 

                                               Pero era la materia

                                               vieja y sabida, vuelta hacia mañana;

                                               la ilusión, la miseria

                                                usadas, la desgana

                                               de ayer bajo la luz de otra ventana.

 

                                               Y ya sé que tampoco

                                               podré ahora alcanzar lo que eludía

                                               mi mano hasta hace poco:

                                               siempre volará el día,

                                               siempre habrá prisa y sueño y agonía.

 

                                               Pero así me contento:

                                               con ver que es fiel la vida y canta y reza

                                               con su primer acento.

                                               Reclino la cabeza

                                               en su regazo, donde Dios empieza.

                                                           (Voces y acompañamientos para San Mateo)

 

 

            HIMNO PARA GLORIAR A MI ESPOSA  

 

                                   («Creo en la resurrección de la carne»)

 

 

                        Siempre que vuelve por tus ojos

            un viento de tus años de niña a atravesar,

                                y te llama un paisaje

            que empezaste y dejaste a la mitad;

 

                        siempre que un cielo y una playa

            de otro tiempo, te insisten con nostalgia de allá,

                        y querrías volver

                  a esos recuerdos donde has muerto ya,

 

                        no llores, sino calla y oye

            cómo vive en tu cuerpo, cómo en tu carne va

                        todo lo que has vivido,

                  en tu carne que nunca morirá.

 

                        Grabado está en tus huesos cada

            dolor, cada ilusión que ha cruzado tu edad:

                                por tu cuerpo de días

                   resucitado, a Dios entreverás.

 

                        Y en esa huella de la vida,

            como están dos pisadas en una sola, igual

                               la huella de mi nombre

                    al golpe del amor ha de quedar.

 

                        Ante el Señor, tu nuevo cuerpo

            hará de mí más luz entre su claridad:

                                iré en lo que fue tuyo,

                       reflejado en tu nombre de cristal.

 

                        Y tu figura, como un cántico,

            cruzará de eco en eco toda la eternidad,

                               sonando por tus hijos

                    de rostro en rostro, por siempre jamás.

                                               (Voces y acompañamientos para San Mateo)

 

ELEGÍA PARA MI MUERTE (fragments)

 

                                               1

 

                        Ya muerte, estás en mí.

                        Ya tu hielo me ha entrado al corazón

                        y tu plomo a mis pasos.

                        ¿Adónde iré, si todos los caminos

                        llevan a tu horizonte?

                        (...)

                                               2

 

                        Se quedarán mis cosas sin mí desconcertadas.

                        Seguirá mi tristeza paseando

                        por rincones de sombra.

                        En mi amada ventana del sillón y la mesa

                        seguirán los ocasos cayendo como siempre,

                        y el chopo del jardín, crecido ante mis ojos,

                        morirá y volverá como cuando yo estaba.

                        En penumbra, mis versos hablarán en voz baja.

                        Se secarán mis libros poco a poco,

                        oliendo a fruta vieja.

                        Diminutas reliquias de mi vida

                        ─una flor en un libro, un verso en alguien─

                        seguirán, como piedras disparadas,

                        conservando mi fuerza en este mundo

                        cuando yo me haya ido.

                        (...)

                                               3

 

                        Con el instinto oscuro

                        del animal, del árbol, de la piedra,

                        tengo miedo a la muerte...

                        Oh Señor, anestésiame la muerte

                        como a tantos les haces con la vida.

 

                        ...¡Oh, ser sólo una vez, y sin remedio!

                                                           (Hombre de Dios)

 

Segur que amb la seva absència les seves coses restaran desconcertades, ─i nosaltres!─ però, ¿tan difícil és aconseguir que els seus llibres es mantinguin frescos?

 


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